profecía feminista #8M

somos las únicas que no te esperamos
a la salida de los conciertos en silencio
somos las que no clavamos los tenedores
en la mesa cuando tenemos hambre
somos las que tiramos los zapatos al aire
y las que dejamos que nos caiga lo nuestro
si puede ser dentro, en la campanilla,
nos gusta más cuando repiquetea en nosotras
el espíritu guerrero de las amazonas
cuando mordemos con dientes de plástico
todas las cosas que creemos blasfemas
no te hemos aún convertido en banquete
porque pensamos que mereces mejor entierro
pero cuando nos llegue la luz a los vientres
cuando de nuestro ombligo salga el rayo
que no cese de encontrar muertos a su paso
cuando el tsunami seamos nosotras navegando
por la inmundicia acumulada en la historia
en las historias que dices recorren nuestro pelo
cuando dejemos de ser relatos para ser sujetos
montaremos todos los caballos del apocalipsis
sacudiremos con nuestra lujuria insaciable
las piernas dormidas de vuestros cuerpos horrendos
no veremos mástil en pie todos los monumentos
falocráticos serán reconvertidos en odas homéricas
al viaje virginal a través de las vaginas santas
habrá baba nuestra en la punta de cada obelisco
y en el incienso de los colores de nuestras guerras
construiremos el paraíso donde nos dejen
a la sombra de nosotras mismas nos amenazaremos
y sentiremos el fulgor del fraticidio entre nosotras
beberemos del placer que nos reste tras haber quemado
nuestros labios y haber construido carreteras
y puentes entre ellos y a cada bomba cada detonante
estallarán las infraestructuras de nuestros cuerpos
y gemiremos como sólo pueden las lobas
y dormiremos en el centro de nuestra autodestrucción
escuchando, calladas, cómo el trino muerto
se regodea de nosotras bailándonos en los ojos
antes de cerrarse por completo y contemplar
por última y vez primera el origen de la tierra
sin los hombres que la alteran, el maremágnum
de epopeyas y profecías sinceras se alzará
y quedarán de nosotras los cuentos mentirosos
en que seremos retratadas como plutónicas
o tóxicas corrientes y ventiscas de mal augurio
y la boca de Dios se entornará por siempre
no habrá fiera, monstruo ni quimera
no entrarán moscas en el reino de los cielos
hágase, joder, nuestra puta voluntad
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Padre Nuestro (raver edition)

el agua se mueve a tempo

y Dios dijo:

“yo sólo podría creer

en un Dios que supiese bailar”

 

el aire es en sí el tempo

y el suelo habló sin palabras

y Simón dijo:

”                                      ”

 

y si las palabras apenas pesan

el profeta sabio pensó

en comer el fruto del desierto

y otro dios habló por él

y dijo a través de su boca:

 

“You are a divine being.

You matter, you count.

You come from realms

of unimaginable power

and light,

and you will return to those realms”.

 

Y entonces todos fuimos dioses,

todos sangramos por los oídos

en el altar magnético del sonido,

en el gigantesco Muro de las Bendiciones,

allí donde nadie llora de pena,

donde cada pupila es una cárcel oscura;

allí, donde nadie habla, desde otra parte,

se forjó nuestra oración eterna:

 

Soundsystem que estás en el suelo,

santificado sea tu volumen,

venga a nosotros tu beat,

hágase tu ruido en la tierra como en el cielo.

Danos hoy nuestra  Metilendioximetanfetamina de cada día,

perdona nuestras pasadas de vuelta,

como también nosotros perdonamos a los que se pasan;

déjanos caer en la tentación,

y acércanos al mal”.

 

Amen.

 

nobody’s titling this crap

i’ve been like all time lying, all time believing the real drama, all time living in America, but America living in my old derelict dirty but clasic butt

the depth of not being with you is like a shared multiplied depression

the full sensation of empty                          consuming you in the same way you consumes the media warning of endless painful living, without care

(my old beauty) meaningless loops of misery

‘cause me fire get fired from your stupid job of forgotten capitalism’s manners like not loving each other like animals do like seeing just parts of our holistic divine organ of pleasure teardrops during the terrible and practical orgasm or painful roars to be heard by most probably an universe that doesn’t have even ears to us mortals

just carrying and enjoying and playing with the load of the masses who want to be alone but understood by the others -the other: the great refuge, the last escape-

the others, the masses, the Big Brother, all my Face’s friends have in common with me that, of course, all we are going unavoidably to die and thanks God for that, moreover, we all gonna do it alone,

.                                                                            without care

10

si tu polla

si tu polla
si ha estado en todas partes
cómo seremos nosotros únicos
los colonos cómo
nos haremos llamar
.
si tu polla
ha incluso nombrado bares
si ha vivido en edificios
arrendados
.
si tu polla
erguida como simio
ha profanado todas las tumbas
militares que quedaban
si ha buscado
en todas las cuevas minas
y le han estallado algunas
en la cara sin metralla
clavada
.
si tu polla
a diferencia de los monumentos
no sólo la visitan los turistas
si tu polla
la han probado
hasta los muertos
.
si en este mundo quedase
tu polla y alguna sola otra cosa
como esas cavidades viscosas
que dicen albergar hijos sagrados
y de las que no me fío
preferiría sin pensar
lanzarme al encanto de la extinción
del simio del fuego
en la boca del hombre
que se sostiene a sí mismo
hasta que abre
hasta que se abre los dientes
y entra
entra ahogando la fe
en charcos pegajosos de desesperanza
tachada de dogmas
.
si tu polla
si sólo quedase ella
la devoraría hasta quedarme sola
en este planeta
llena, completamente repleta,
pero sola
.

 

Dedicado a la polla de @carteduciel (https://twitter.com/carteduciel/status/664489100729311233)

(idilio)

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desde mi casa de hojas
no se ve la carretera
he conseguido filtrar
incluso lo bueno de lo
bueno y lo mejor
aún me sabe a poco

será que soy divino
y no me contento
con morro de perro
conociendo carne mejor

o será que soy careta
camuflaje entre la selva
sierra entre los árboles
quizá sea eso, quizá
sea selva, pero no sé
si la selva odia ni si
la sierra tiene carácter

sin voluntad no soy,
a secas, y sin ser
no puedo enmascarar nada;
sin embargo, desenmascaro
a la sierra cuando pregunto
titubeante y descuidado:
¿y tú, deseas ser hombre,
tener de costilla ladrillo
y la piel aún por asfaltar?

como digo, desde mi casa
de hojas, de rincones abruptos
y balcones en rocas, desde aquí
escribo con tinta invisible
el hambre de los sueños
que me quedan por devorar

tragedia sónara (una crónica)

entiendo la pasión, fruto sin flor complejo del deseo, motor del mundo, arma inoxidable

pasión y sangre, seducción y misterio, tríada en la pareja sola, una y cientas en una sola

mitología del delirio autárquico de la plusvalía auténtica, multitarea a 2 manos, sobrecalentamiento pulmonar

una y sola en cientas, gafas de sol para la noche, paraguas para la mañana

déficit tras el superávit, serotonina como en montaña rusa, la nieve en lo alto del Kilimanjaro, ventanas rotas

Jauma I como en un balcón presidencial, algo presiente, preside la muerte, máquinas maquinan la muerte

presencia autóctona, servicio fundamental, halago descarado, hago rap desvergonzado para no callar

para no callar, para gemir en las sábanas de tu suerte, bastan dientes

basto yo, bastón maldito de mi juicio estúpido, abato yo mis credenciales, apenas quedan subnormales

vasto campo ya sembrado, no es más basto su creador porque no le quedan niveles

si no se jerarquiza, amigo, si no se organiza, si no agrupamos en cárteles

estaríamos juntos en las cárceles, donde nadie siente deseo, donde hay solas ganas

crueles de sentir deseo, donde pérfido el poema se deshace en las carnes desechadas del placer

basura para ricos, para contener pobres sólo hace falta un recipiente y huele como ellos

como a cortinas de extranjeros, huele tu axila delicada, “tienes alas y no vuelas”

el espantapájaros hace sombra sobre su sombra y nadie pregunta nada

nadie sabe nada nadie quiere nada nadie sabe querer nada nadie quiere saber nada

ningún daño colateral ha visto su deuda saldada si hubiese deuda al menos

podría pagarla si hubiese deuda al menos intentaría algo no sé

me pondría a trabajar haría al menos algo tener metas ese

es el objetivo de la deuda quizá no tan descarada pero te aseguro

que sirve para algo para eso sirve sólo para eso es mi herramienta preferida

tiro de aplicación y encuentro servicio de comida

rápida sexo

fácil amor

barato como el deseo que presiente que presidirá la mesa de la muerte

no queda cueva profunda en que edificar el sueño que marca de estrías nuestras garras

tampoco quedan ganas de mover piedra ni queda piedra ni queda creador de piedra

no queda Dios nunca ha sido suficiente nunca nos ha bastado

medicamento sol

playa incertidumbre

acantilado flamenco histórico, lugar turístico

mi coño, cuando lo tenga, lugar turístico

la boca, cuando la cierre, lugar turístico exclusivo sólo VIPs

la maraña, cuando la ordene, papel inútil

pergamino perdido en mar perdido se busca

mapa para encontrar mapa para buscar tesoro

para encontrar mapa y encontrar tesoro y encontrar

mapa retorno al lugar único mapa para volver

a mear donde siempre para volver a ser

los de siempre mapa sin leyenda sólo mapa

sin cuento tampoco sólo mapa sólo mopa

recoger la ceniza con la lengua a veces cansa

ser tanto polvo tanto excede con su ser el polvo

que a veces cansa y busco en planos mi localización exacta

GPS MAPS Superstar

triunfo del dedo macilento que te toca

soy Nerón soy Jesús soy Midas

soy serpiente tatuada en tu espalda

soy la bilis que rescata la almohada

la membrana celular que vibra

soy

la médula fantástica cascabel dorado

sueno cuando hallo

hallo cuando veo

veo cuando hablo

si callo quedo ciego

si hablo no escucho

mi vida es un muro de cemento